Autor: Benjamin

Te tomaron una foto hace unos días. Alguien la subió a un grupo, o la encontraste en tu teléfono, y por un segundo la miraste sin reconocerte.

Llevaba tu ropa. Tu nombre. Tu sonrisa de ese momento. Pero algo en esa imagen te dejó quieta. Porque la mujer que miraba desde esa pantalla no era la que tú recordabas ser. No era la que sentías que eras cuando cerraste los ojos por la noche.

Y pensaste: tal vez es el ángulo. Continuar Leyendo »

Ese domingo por la mañana, María Magdalena no fue al sepulcro a ver un milagro.

Fue a despedirse.

Fue porque era lo único que le quedaba por hacer. Había visto morir al único que la había mirado sin juzgarla. Y ahora iba a terminar de cerrar esa historia de la única manera que sabía — con más dolor, con más pérdida, con las manos vacías haciendo lo que las manos vacías hacen cuando no saben qué más hacer. Continuar Leyendo »

Hay cajas apiladas en la esquina que todavía no has terminado de desempacar.

No porque no hayas tenido tiempo. Sino porque en algún lugar de tu corazón aún no has decidido quedarte.

El nuevo lugar es tuyo, sí. Tienes las llaves. Tu nombre está en la puerta. Pero cuando alguien te pregunta cómo estás, todavía dices «estoy adaptándome», como si adaptarte fuera una etapa que pronto va a terminar y no llevas ya meses diciéndolo. Llamas «allá» al lugar donde ya no vives. Continuar Leyendo »

Cuando era joven solía trabajar en una tienda de zapatos, y si te soy honesta, aunque pasaba todo el día rodeada de ellos, siempre me han encantado. Pero recuerdo que incluso en esa época, cuando caminaba por las vitrinas de los centros comerciales en mis ratos libres, lo primero que buscaba no eran los detalles del diseño ni el color ni la forma. Era la etiqueta del precio. De alguna manera, ese pequeño cartón lo decía todo: si algo valía la pena, si era para mí o para alguien más. Continuar Leyendo »